Powrót do domu
Matwiej zatrzymał samochód przy bramie cmentarza i głęboko odetchnął. Boże, ile razy zamierzał tu przyjechać? Ile razy odkładał to „na później”? Gdy mama żyła – zawsze brakowało czasu. Po jej śmierci – jakby w ogóle nie było już miejsca na przeszłość. A przecież dawno należało się obudzić. Zrozumieć, że cały ten świat, który tak starannie budował wokół siebie, to tylko fasada. Żadne słowo, żaden gest nie miały prawdziwych fundamentów. Na ironię losu, był nawet wdzięczny Natalii – teraz już byłej żonie – za to, że zburzyła ten kruchy domek z kart. Po prostu – bach, i wszystko runęło! Taka idealna z pozoru rodzina, takie „prawdziwe” relacje z przyjaciółmi… A w rzeczywistości – żona, najlepszy przyjaciel i wszyscy ci znajomi, którzy wiedzieli, ale milczeli. To nie był zwykły upadek. To był cios, po którym Matwiej wciąż się nie podniósł.
Zaraz po rozwodzie wyjechał do rodzinnego miasta. Minęło osiem lat odkąd pochował matkę. Osiem lat! I ani razu nie znalazł czasu, by odwiedzić jej grób. Dopiero teraz, kiedy w jego życiu nie zostało już nic dobrego, zrozumiał prostą prawdę: mama była jedyną osobą, która nigdy by go nie zdradziła.
Ożenił się późno – miał trzydzieści trzy lata, a Natalia zaledwie dwadzieścia pięć. Był z niej dumny, traktował jak trofeum. Piękna, elegancka, „lwica salonowa”, jak mu się wtedy wydawało. Teraz przypominał sobie jej twarz wykrzywioną złością, słowa, które mu rzucała: że go nienawidziła przez całe ich krótkie wspólne życie, że każda noc z nim była dla niej torturą. Do dziś nie pojmował, jak mógł być tak ślepy. Płakała, przepraszała, mówiła, że jest jej samotnie… Ale gdy tylko padło słowo „rozwód”, maska spadła. I ukazała się prawdziwa ona.
Matwiej wysiadł z auta, zabierając z tylnego siedzenia duży bukiet kwiatów. Szedł powoli, patrząc pod nogi. Ścieżka musiała zarosnąć. Nie przyjechał nawet wtedy, gdy stawiano pomnik – wszystko załatwiał zdalnie, przez internet. Symbol całego jego życia: wszystko na odległość, wszystko nieprawdziwe.
Ogrodzenie było czyste. Pomnik też. Kwiaty świeże, ziemia starannie spulchniona. Ktoś dbał o grób. Pewnie któraś ze starych przyjaciółek mamy. Bo syn najwyraźniej nie miał do tego głowy.
Otworzył furtkę i wyszeptał:
— Witaj, mamo…
Ścisnęło go w gardle, oczy zapiekły. Nie spodziewał się, że zapłacze. On – biznesmen, chłodny, wyrachowany, przyzwyczajony, by zawsze trzymać fason. A teraz płakał jak dziecko. Nie próbował powstrzymywać łez. Były oczyszczające, zmywały z duszy wszystko, co wiązało się z Natalią, z zdradą, z bólem. Jakby mama naprawdę była obok, gładziła go po głowie i szeptała: „Nic się nie martw, synku… Wszystko będzie dobrze”.
Siedział długo. Milczał. Ale w myślach mówił. Wspominał dzieciństwo: jak się przewrócił, zdarł kolana, a mama smarowała je jodyną, powtarzając: „Zagoi się, blizny nie będzie”. I rzeczywiście – goiło się. Z czasem. A z każdym razem ból stawał się lżejszy. Mama zawsze dodawała: „Do wszystkiego można się przyzwyczaić, tylko do zdrady – nigdy”.
Teraz rozumiał każde jej słowo. Wtedy brzmiały jak czułe frazesy, a okazały się mądrością.
Płacić sąsiadce za opiekę nad domem nie było problemem, ale jak długo można trzymać go pod kluczem? Uśmiechnął się na wspomnienie, jak poznał sąsiadkę. Było mu wtedy ciężko. A jej córka – Nina – przyjęła go z taką serdecznością… Zaczęli rozmawiać i wszystko potoczyło się samo. Wyjechał nad ranem, zostawiając karteczkę, gdzie odłożyć klucze. Może z jej perspektywy zachował się nieuczciwie. Ale przecież niczego nie obiecywał. To była obopólna zgoda. Niedawno rozwiodła się z mężem-tyranem i opowiadała, jak bardzo jej ciężko. Byli oboje samotni. I tak się zeszli – na chwilę.
— Proszę pana, pomoże mi pan?
Matwiej gwałtownie się odwrócił. Przed nim stała dziewczynka, siedem–osiem lat, z pustym wiadrem w rękach.
— Muszę przynieść wody, podlać kwiaty. Posadziłyśmy je z mamą, a mama dziś zachorowała. A na dworze taki upał – zwiędną! A wiadro ciężkie, sama nie doniosę. Tylko proszę mamie nie mówić, że tu sama przyszłam. Jak będę nosić po trochu, i tak zauważy, że mnie nie było.
Matwiej uśmiechnął się:
— Oczywiście, pokaż, dokąd iść.
Dziewczynka pobiegła przodem. Gadatliwa, żywa. W pięć minut dowiedział się niemal wszystkiego: jak mama nie posłuchała rad i napiła się zimnej wody, jak rozchorowała się, jak one przychodziły na grób babci, która zmarła rok temu, i jak babcia by ją za to zganiła. Dziewczynka już rok chodziła do szkoły i postanowiła mieć same piątki, a potem skończyć ją ze złotym medalem!
Z każdym jej słowem Matwiejowi robiło się lżej. Dzieci to prawdziwy cud. Pomyślał, jak bardzo chciałby mieć normalną rodzinę: żonę, która kocha, i dziecko, które czeka w domu. Natalia była jak droga lalka – piękna, ale bezduszna. O dzieciach nie chciała nawet słyszeć. Według niej „trzeba być kompletną idiotką, żeby psuć figurę dla wrzeszczącej kulki”. Przeżyli razem pięć lat. I teraz zrozumiał: nie zostało mu z tego małżeństwa ani jedno ciepłe wspomnienie.
Postawił wiadro, a dziewczynka ostrożnie zaczęła podlewać kwiaty. Matwiej spojrzał na pomnik i znieruchomiał. Z fotografii patrzyła na niego… sąsiadka. Mama Niny. Babcia tej dziewczynki.
— Zinaida Pietrowna to twoja babcia?
— Tak! A pan ją znał? Choć co ja pytam – przecież był pan u baby Zoi!
Powrót do domu
Matwiej zerknął na dziewczynkę:
— To wy… mieszkacie tu z mamą?
— No tak! Przecież mówię — mama nie puszcza mnie samej na cmentarz.
Matwiej patrzył na dziecko oszołomiony. Czyli Nina wróciła tutaj i miała córkę. A on nawet o tym nie wiedział… Zaraz. On nawet nie wiedział, ile lat ma Masza. Może dziecko urodziło się później?
Dziewczynka szybko się pożegnała i pobiegła, przypominając mu, żeby nie martwił jej mamy.
Matwiej wrócił do grobu matki, usiadł i zamyślił się. Coś w nim się zmieniło. Pewnie teraz to sama Nina doglądała domu. A on myślał, że płaci jej matce. W sumie jednak nie było ważne, komu.
Potem pojechał pod dom. Serce mu ścisnęło. Wszystko było jak dawniej — jakby zaraz miała wyjść mama, otrzeć fartuchem łzy i przytulić go. Długo siedział w samochodzie. Mama nie wychodziła.
Ale na podwórzu czekała go niespodzianka: wszystko zadbane, piękne, posadzone kwiaty. Nina naprawdę troszczyła się o dom. Musiał jej za to koniecznie podziękować.
W środku też było czysto i przytulnie, jakby ktoś dopiero co wyszedł i miał zaraz wrócić. Matwiej posiedział chwilę przy stole, ale nie został długo — musiał wyjaśnić sprawy z sąsiadką, a dopiero potem będzie czas na odpoczynek.
Drzwi otworzyły się — to była Masza.
— Ojej, to pan! — wyszeptała, przykładając palec do ust. — Tylko mamie nie mówcie, że spotkaliśmy się na cmentarzu!
Matwiej pokazał gestem, że ma „zamknięte usta”, a dziewczynka roześmiała się:
— Proszę, wejdźcie!
— Mamo, przyszedł do nas pan Matwiej! — krzyknęła Masza w głąb domu.
W progu pojawiła się Nina i znieruchomiała ze zdumienia.
— To ty?..
Matwiej uśmiechnął się:
— Cześć.
Rozejrzał się — nie było tu żadnego mężczyzny, żadnych jego śladów.
— Matwiej, przepraszam… Nie powiedziałam ci o śmierci mamy. W mieście ciężko z pracą, więc pilnuję domu sama.
— Przyjmij wyrazy współczucia, Nin. A za dom… wielkie dzięki. Wchodzę tu i mam wrażenie, że mama tylko na chwilę wyszła.
— Zostajesz na długo?
— Na kilka dni.
— Będziesz sprzedawał?
Matwiej wzruszył ramionami:
— Jeszcze nie myślałem. A to weź — za twoją pracę. Taki bonus.
Położył na stół gruby plik w kopercie.
— Dziękuję, panie Matwieju! — zawołała radośnie Masza. — Mama dawno chciała nową sukienkę, a ja — rower!
Matwiej roześmiał się. Ten charakter — od razu poznał!
Wieczorem poczuł, że się rozchorował. Wysoka gorączka. Znalazł stary termometr matki — potwierdziło się. Nie znał się na lekach, więc napisał pod sąsiedzki numer. Dopiero teraz wiedział, że odpisywała mu Nina.
„Co się bierze na wysoką temperaturę?”
Po dziesięciu minutach były u niego.
— Boże, po co wszedłeś do domu? Jeszcze cię zarażę!
— Daj spokój, to ty chory — i przyszedłeś tutaj?
— Już lepiej się czuję!
Nina podała mu tabletki, Masza zaparzyła herbatę.
— Poparzysz się! — zaniepokoiła się Nina.
— Kto, Maszka? Nigdy! Ona wszystko potrafi!
Matwiej uśmiechnął się. I nagle jakby kliknęło w głowie — jak w dzieciństwie, gdy nagle rozwiązywał trudne zadanie.
— Nin…
Kobieta spojrzała przestraszona:
— Co?
— Kiedy urodziła się Masza?
Nina powoli usiadła na krześle:
— Po co ci to?
— Nino!
Odwróciła się do córki:
— Maszeńko, pobiegnij do sklepu po kilka cytryn. I coś do picia.
— Dobrze, mamo!
Gdy dziewczynka wyszła, Nina powiedziała:
— Matwiej, od razu się umówmy: Masza nie ma z tobą nic wspólnego. Niczego nam nie trzeba, mamy wszystko. Zapomnij.
— Jak to „zapomnij”? To prawda?
— Nino, ty rozumiesz, co mówisz? Dlaczego nie powiedziałaś? Dlaczego ukrywałaś?
Matwiej zerwał się z miejsca.
— Zdecydowałam, że wychowam dziecko sama. Ty w tym nie uczestniczyłeś, więc ci nie mówiłam. Nigdy nie myślałam, że tu wrócisz. A tym bardziej, że będzie ci na tym zależeć.
— Uważasz, że nie chciałbym wiedzieć, że mam córkę?
Nina wzruszyła ramionami:
— Poradziłam sobie. Widzisz.
Matwiej milczał, wstrząśnięty. Całe te lata żył fałszywym życiem. A prawdziwe szczęście było tuż obok — w postaci małej dziewczynki i kobiety, którą chyba zawsze kochał.
— Matwiej? — spytała z niepokojem Nina. — Co zrobisz? Proszę, nie mów nic Maszy. Wyjedziesz — i zapomnisz. Będzie cierpieć, zacznie czekać…
— Nie! Do tego nie dopuszczę!
— Zrozum mnie…
— Sam jeszcze nie wiem, co zrobić.
Tej nocy przyśniła mu się mama. Uśmiechała się, obejmowała Maszę i mówiła, że zawsze marzyła o takiej wnuczce.
Po trzech dniach Matwiej wyjeżdżał. Nina siedziała przy stole, słuchając go:
— Załatwię sprawy i wrócę. Za tydzień, może trochę później. Ale nie byle jak. Chcę was zabrać. Obiecuję — jeśli nic z tego nie wyjdzie, nie powiem Maszy prawdy. Ale zawsze będę wam pomagał. Nin… Jest szansa? Szansa na rodzinę, na szczęście?
Starła łzę i wyszeptała:
— Nie wiem…
Wrócił po trzech tygodniach. Nie do swojego domu, lecz do Niny. W rękach miał ogromne torby z prezentami dla Maszy i jej mamy.
— Cześć!
Nina coś szyła przy oknie. Usłyszała jego głos i lekko się uśmiechnęła:
— Przyjechałeś…
Z pokoju wybiegła Masza:
— Dzień dobry, panie Matwieju!
Nina wstała:
— Wszystko przemyślałam. I… Maszeńko, chcę ci przedstawić twojego prawdziwego tatę.
Matwiej wypuścił torby z rąk.
— Dziękuję…
Wyjechali tydzień później. Oba domy wystawili na sprzedaż — postanowili zacząć od nowa. Masza wciąż się myliła, raz wołała go „tato”, raz znów „panie Matwieju”. A on tylko się śmiał, obejmował je obie i wierzył, że teraz wszystko potoczy się tak, jak powinno.
