— Lariso, może zrobisz jakieś klopsiki? Tęsknię za twoimi…
Podniosła wzrok znad filiżanki i spojrzała mu prosto w oczy. Nie uśmiechnęła się. Nie westchnęła. Po prostu spokojnie, ale stanowczo powiedziała:
— Zapytaj mamę, czy usmażyłaby ci pulpeciki. Przecież dałeś jej pieniądze na sanatorium. Może ma tam nawet patelnię, kto wie?
Dima stał z ręką uniesioną w górę, jakby te słowa uderzyły go w twarz. Próbował się uśmiechnąć, zażartować, ale Larisa pozostała poważna. Bardziej poważna niż kiedykolwiek.
— Lari, no dalej… Nie bądź zła. To moja matka… Nie miała pieniędzy, była w złym stanie…
— A jak nam idzie, Dima? Jak mi idzie? A co, jeśli każdy zarobiony przez nas cent zniknie gdzieś, a nasze marzenia pozostaną niespełnione? Nadal myślisz „może kiedyś”?
— Po prostu nie mogłem jej odmówić. To moja matka…
— A moja matka też jest moją matką. Ale wiesz, różnica jest taka, że mój mąż nie dzwoni do mnie każdego ranka, żeby przypominać mi o moim poczuciu winy. Z drugiej strony, twój klient częściej niż windykator bierze cię za rękę. I wiesz co? Mam dość bycia drugim wyborem w mojej rodzinie. Bo właśnie tym się stałem, Dima. Rozwiązaniem tymczasowym.
Wstała od stołu i zaczęła sprzątać puste kubki. Jej ruchy były spokojne i mechaniczne. Dima obserwował ją w milczeniu, jak chłopiec przyłapany z ręką w słoiku z dżemem.
— I… naprawdę wysłałeś matce wszystkie pieniądze?
— Tak. Trzysta dwanaście tysięcy. Powiedziała, że chce jechać nad morze. Więc zapłaciłem za jej bilet. Zakwaterowanie wliczone w cenę. Ona też na to zasługuje, prawda?
— A co z nami?
— My? Resztą zajmiemy się jak zwykle. A może tym razem dowiesz się, jak to jest zostać z pustymi rękami, bo ktoś inny „potrzebuje ich bardziej”.
Zapadła cisza. Tylko stara lodówka cicho brzęczała w tle. Dima powoli usiadł na krześle i ukrył głowę w dłoniach.
— Nigdy nie myślałam, że to cię tak zaboli…
— Ty też nigdy nie chciałeś o tym myśleć. Łatwiej było ci zamknąć oczy i powiedzieć: „O, Lari się uspokoi, ona jest wyrozumiała”.
Ale wiesz co? Nie mogę się już uspokoić. Mam dość bycia wyrozumiałą.
Po długiej przerwie Dima wstał i podszedł do niej. Jego głos stał się łagodniejszy.
— Wybacz mi… popełniłem błąd. Nie chcę cię stracić. Nie chcę zniszczyć tego, co mamy…
Lari spojrzała na niego nie ze złością, a ze zmęczeniem.
— To udowodnij mi to. Nie kwiatami. Nie słowami. Działaniami. Następnym razem, gdy twoja mama zadzwoni i poprosi o pieniądze, miej odwagę powiedzieć „nie”. Albo przynajmniej „nie teraz”.
— Masz rację…
— I jeszcze jedno. Od dziś będziemy razem omawiać nasze finanse. Koniec z jednostronnymi decyzjami. Jesteśmy zespołem. Albo niczym.
Dima skinął głową. Wiedział, że jeśli znów ją zawiedzie, Lari nie będzie czekać dłużej. Kochała go, ale sama miłość nie zastąpi szacunku i równowagi.
Następnego dnia Dima sprzedał swój drogi rower, który przez dwa lata stał nieużywany w pomieszczeniu gospodarczym. Za uzyskane pieniądze kupił Larisie nową kuchenkę elektryczną i blender.
Wrócił do domu z torbami zakupów i krótką notatką:
„Za nasze marzenia. Zasługujesz na to.”
Larisa spojrzała na niego i uśmiechnęła się po raz pierwszy od dłuższego czasu.
— Widzę, że zaczynasz rozumieć…
— Nadal chcesz jechać na wakacje?
— Jeśli po rozłożeniu rat coś zostanie, to tak. Ale wiesz… najlepsze wakacje zaczynają się od spokoju w domu.
I tamtego wieczoru nie było klopsików. Były za to pieczone ziemniaki, śmiech i plany spisane na rogu starego notesu.
Po raz pierwszy od dłuższego czasu Dima nie czekał na telefon od matki. Wyciszył telefon, trzymał żonę za rękę i milczał. Ale ta cisza była inna — pełna obietnic.
